el clítoris de la historia


El mal

no es la silenciosa silueta

del asesino rondando por las calles

oscuras de la noche.

no es un ángel caído

ni una prostituta enamorada.

no es un pecado capital

ni la roja calva del diablo.

no es azufre,

no es fuego eterno,

no es pegarle a la madre

ni mear en el agua bendita.

ni siquiera un islámico dispuesto a inmolarse.

para nada.

el bien

tampoco es un buen tipo

regalando una rosa a un pequeña dama.

ni un abuelo de sonrisa sin dientes

y sabios consejos

-hacete amigo del juez,

la política es mierda y cosas semejantes-

ni un niño abanderado

ni una novia inmaculada.

ni ahí.

el bien

parece el orden gris

de los relojes

las maquinas

el espíritu

y el garrote del policía.

el mal

parece la queja

el absurdo

la barbarie

la vida.

el dedito inquieto

que flirtea

el clítoris de la historia.

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